El jabón, a veces, no puede borrar la huella de amarillas manchas de tiempo,  no puede borrar la sombra de minutos filosos, lenguas escondidas tras las sábanas, historias contadas sobre la piel, imágenes tatuadas en la memoria. El jabón  no ha borrado el GRIS INTENSO^1,  la SOMBRA INTERIOR sino que ahora es el soporte donde se escriben esas imágenes que MEMORIA ADENTRO forman ese ESPACIO RISPIDO que Angel Delgado recuerda en cada una de las piezas de su muestra personal Sombra Interior.

El jabón ahora nos ha permitido mirar, sin saber nunca, el verdadero peso de tanto miedo, de tanto odio, del silencio que ahora grita desde la luz libre. Porque Angel Delgado no se calla el dolor de todo lo que vio y exclama desde la repetición amarrada de sus dibujos, desde la tristeza sucia de sábanas agujereadas por siluetas, y esa fuerza sobrecoge porque cualquier sensación nuestra será banal, cualquier criterio sobre ese mundo de aislamiento es sólo una inocua imagen construida con recortes de películas, historias callejeras y poemas. Cada pieza de este puzzle antes de ser obra, dibujó miles de imágenes de la vida, historias que estarán guardadas en sus manchas para siempre. Nunca imaginaremos el porque de esas huellas en las sábanas ni los cuerpos que durmieron sobre ellas, mucho menos que hicieron las manos de esos cuerpos antes de secarse con los pañuelos el sudor, las lágrimas y el semen. No tenemos posibilidad de imaginarlo, porque casi siempre ocurre que la realidad es la más inimaginable de todas las imaginaciones.  

Sombra Interior impacta porque no es un flash de discursos a la usanza de la plástica fetichista y controversial, (gustosa de críticos y criterios ídem., prestos, ojalá, a desaparecer). Lejos de si a otros le preocupa mucho o poco el oficio, el estilo, la forma u otras nimiedades, me impacta porque no estoy cerca de saber cuanto más se esconde tras ese muro de sombras, tras cada dibujo y su posible evidencia. Sencillamente me importa poco o nada que un candado sea encierro, o el peligro de un corazón sobre una cuchilla, y mucho menos toda la significación iconográfica que el lenguaje de la reclusión crea alrededor de cada uno de estos signos. Para mí, sólo son la puerta cerrada a otras historias que desconozco y que me abren el camino a miles de interrogantes y sensaciones imprevistas, que sólo me permiten acercarme un tanto, a ese mundo que coexiste sin que nos repongamos a conciencia de cuantos diabólicos mecanismos posee este lugar que llamamos vida.  

¹  Las frases en mayúsculas pertenecen a la última pieza de la exposición, estos textos se hallaban escritos sobre jabones.